Валентин Гафт
Владимиру Высоцкому
С меня при цифре 37 в момент слетает хмель.
Вот и сейчас как холодом подуло.
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лёг виском на дуло.
Срок жизни увеличился
И, может быть, концы поэтов отодвинулись на время;
Всего пяток прибавил бог к той цифре 37
Всего пяток накинул к жизни плотской.
И в 42 закончил Рассел и Дассен,
И в 42 закончил наш Высоцкий.
Не нужен нынче револьвер, чтоб замолчал поэт,
Он сердцем пел и сердце разорвалось!
Он знал – ему до смерти петь,
Не знал лишь сколько лет,
А оставалось петь такую малость.
Но на дворе двадцатый век – остался голос,
Записан он на дисках и кассетах,
А плёнки столько на земле, что если разложить,
То можно ею обернуть планету.
И пусть по радио твердят, что умер Джо Дассен,
И пусто молчат, что умер наш Высоцкий.
Что нам Дассен, о чем он пел не знаем мы совсем,
Высоцкий пел о нашей жизни скотской,
Он пел о том, о чём молчат, себя сжигая пел,
Свою большую совесть в мир обрушив,
По лезвию ножа ходил, винил, кричал, хрипел,
И резал в кровь свою и наши души.
И этих ран не залечить и не перевязать –
Вдруг замолчал и холодом подуло.
Хоть умер от инфаркта, но можем мы сказать:
За всех за нас он лёг виском на дуло.
#поэзия #валентингафт #литсалон